Brest et moi

Vivre ou mourir, sur fond d'océan
septembre 2006

Sur le sable sec pourri de goémond
Les odeurs ramènent ma vie en rond
Petits cailloux de petits poucets
égrènent les ans de mon passé.
Le ricanement sec des goélands
éclatent sur fond d'océan.
L'âpreté du vent dans les cheveux
J'ai de l'eau verte dans les yeux.
Vieux chagrin savait verrouiller les âmes
mais comment vivre, sans feu, sans flammes
Petits cailloux de moi, petit poucet
J'ai le mal de moi, de mon passé.

Sur le sable sec, jaune de coquillages
Les couleurs m'éloignent sans ambages
de ce quotidien si seul et des matins
l'air m'enveloppe, me baigne d'embruns.
Le ricanement clair des goélands
éclatent au vent sur fond d'océan.
Au souvenir d'avant, de mon enfance
lié au bord de mer, si intense
l'odeur de l'iode, du goémond
le coeur me danse et tourne en rond
sans quotidien, trop seule... demain
La vague m'enveloppe, me noie... enfin.

Seul le ricanement des goélands
m'appelle au fond de l'océan.




Je le dédie à tous ceux du coin, de mon âge.
J'ai été étonnée de ce que j'ai fini par dire. C'est vrai que, lorsque je pense à l'âge où mes parents et grand-parents ont quitté ce monde mes espoirs de vivre vieille s'amenuisent. Cependant, j'ai trouvé le plaisir d'écrire et je ne suis pas vraiment seule parce que je lis, j'entends, et je me livre dans mes blogs. Surtout celui-ci.

Pendant ce temps-là, la télévision parle des résultats des élections. J'ai une oreille qui traîne en même temps.
Je me noie dans mes coups de coeur, mes coups de foudre pour des générateurs de bonheur. J'espère qu'il y en a. J'ai une copine qui fait partie d'une liste de Brest. Je lui souhaite beaucoup de bonnes choses et je lui dit :


"Que l'avenir ne soit pas ce qui va arriver mais ce que nous allons en faire". (Anonyme)

Moi, je vote pour les chats !

Du 3 au 16 mars, c'est le Printemps des poètes. Cette année c'est chouette : on pourra offrir nos poèmes ou des poésies que l'on aime, au facteur, à l'épicière, aux voisins... enfin, à tout le monde. C'est pas beau, ça ?

Je ne sais plus si j'ai mis celui-ci. Je l'avais écrit lors du Printemps des Poètes sur la Ville : On s'était drôlement démenés, furieusement démenés.

C'est mon meilleur profil ! Super, non ?


Intro :

Les vieux écrivent des poèmes
Ô ma ville, toi tu les aimes
Au diable pour moi, les mots croisés.
Je sais, je sais, y a trop de pieds.

Ma ville mémoire


Tes vieux aussi sont ta mémoire
Pas l'obélisque aux quelques noms
Ni les ruines rares qui ornent ton front
Ma tête à moi n'est pas passoire
J'ai vu, enfant, s'ouvrir ton pont.

Les vieux n'ont pas tous têtes folles
Les blancs cheveux sans déraison
courent les rues, et en chanson
Ils tiennent ça des années folles
Moins folles avant, ça j'en réponds.

Les vieux à la grande sagesse
Ont fait de toi ce que tu es
Ne sont pas encore si niais
Peuvent encore faire la richesse
De ville haute que tu es.

Les vieux t'aiment infiniment
A toi, ils sont toujours fidèles
T'ont connue quand t'étais moins belle
Sous les fleurs s'assoient longuement
Jardin de Siam qui étincelle.

Je ne suis pas ce Baudelaire
Qui écrivit beau Madrigal
En plein milieu des Fleurs du Mal
Tant pis pour toi ma toute chère
Tu as mon cœur, et c'est égal.

Les vieux écrivent des poèmes
Au lieu de faire des mots croisés
Y mettent cœurs un peu brisés
Ô ma ville, toi tu les aimes
Leurs yeux pour toi sont irisés.



Depuis un moment je n'écris plus de poèmes mais j'ai fait beaucoup de mots croisés. En ce moment, les mots croisés m'échappent. Je crois que je vais refaire des poèmes.

A plus

Normalement, en novembre il pleut. Même si ce n'est pas exactement vrai (aujourd'hui), je me retourne vers mon passé de poéteuse et bien que j'ai déclaré ne plus avoir de sensibilité poétique, je me relance.

Je ne sais plus si je l'ai déjà mis, mais je l'aime ce petit poème sur la pluie et sur Brest sous la catégorie poésie. Et voilà :


Brest en pluie


Petit crachin si fin
Moiteur des corps
Hammam géant
Les Brestois sont dehors.

Visages brillants
Parapluies en berne
Bitume luisant
Les Brestois sont contents.

Ville tendre
En décembre
Pluie douce
Cœur en berne
Quand vient la nuit.

Brest ma ville
Pluie dans la nuit
Douceur du cœur
Brest en pluie
Pluie sans ennui.

Brest, Septembre 2002 (quand j'étais avec An Amzer)

Sur Internet :

Les poètes sont un luxe nécessaire.

Ils sont à l'humanité ce que le printemps est à la nature.

Tant qu'il y aura des poètes, les hommes seront jeunes, et le monde ne sera pas près de finir.

Nous proclamerons heureux et glorieux les peuples restés assez naïfs et assez crédules pour enfanter encore des poètes

et pour élever vers le ciel leurs aspirations et leurs rêves en une langue harmonieuse qui n'appartienne pas à tous les mortels.

Car il n'y a pas de poésie possible sans foi, sans espérance et sans amour.

Jules CARRARA (né en 1859)